Infinito
es contar hasta dos
aunque existan un tres y un cuatro.
Tristemente.
Infinito
es contar hasta diez
mientras tomo tus manos
y seguir hasta veinte
mientras beso tus pies.
Infinito
es imaginar noches enteras
dibujando curvas en el aire.
Y cada segundo entre pregunta
y respuesta.
Infinito
Es todo lo que no sea tu ausencia.
Poco importa
que el polvo se acumule
orillando los cristales.
Ni que se hospeden en el cuello
de aquel bourbon que nunca probamos
ni en la copa rota, tan bonita,
a la que le negamos un "au revoir".
Poco importa que la luz
ya no sea la misma
y que nunca vuelva a serlo
mientras falte tu mirada
junto a la mía.
Cada rastro de polvo
sobre la ventana
la vieja botella de bourbon
la quebrada copa de cerveza
me recordará el tiempo soñado
junto a ti.
